entre la perfección concebible y la realidad practicable

-"Con esos versos no vas a cambiar el mundo", dice Él desde el sillón de terciopelo arañado.

Ella le clava las pupilas y esboza una sonrisa.

-"Escribiendo sobre la tibieza no vas a despertar a nadie", insiste.

No es el punto. No le sale amar diluído, con un cariño como una gota de témpera roja en un charco de agua sucia.

Lo predecible no la conmueve, lo vulgar de un esperable cortejo de folleto no logra sino un cruel pestañeo de desdén.

Y se pierde en los acordes del tango sin prestar oídos a su manoseado admirador. Los párpados apretados y las comisuras hacia arriba como anzuelos, por un instante toda Ella es un bandoneón que vibra, descarado.

Se le ha bifurcado la atención ligeramente, ese revuelto personaje de cabello como maleza y mirada irreverente parece en principio alguien que late. Una cuestión de dialecto.

- "te vas a desangrar de nuevo" vaticinó él, probablemente desde su orgullo tajeado.

Ella rió con dientes desnudos y miró con cierto asombro a su amigo Poeta,

- "Si es alguien que se salva, lleno de calma, seguro, reservado del mundo en un rincón tranquilo...no me interesa tenerlo en mi vida. Sabés que una sobredosis de conejos blancos y arcoiris y mariposas me empalagan."

Intuyo que es permeable a mi sangre.

On verrá.